Spiritualität & Seele
Es gibt Momente, in denen ich mich selbst nicht mehr erkenne. Es sind Momente, in denen ich so weit weg von mir bin, dass ich mich kaum noch greifen kann. Gedanken kreisen. Gefühle überfluten. Klarheit – Fehlanzeige. Ich bin fassungslos. Und Fassungslosigkeit ist für mich das Gegenteil von Erdung.
Meistens passiert das, wenn ich tief enttäuscht werde. Wenn jemand, dem ich vertraue, mich verletzt. Wenn etwas passiert, das ich nicht einordnen kann. Dann ist es, als würde der Boden unter mir weich werden.
Und dann greife ich – fast immer intuitiv, ohne groß nachzudenken – nach einem Stein.
Was Erdung wirklich bedeutet
Das Wort klingt einfach. Jeder kennt es, kaum jemand meint dasselbe damit.
Für manche ist Erdung ein Spaziergang im Wald. Für andere Meditation. Für wieder andere ein technischer Begriff aus der Elektrik. Ich habe lange überlegt, wie ich es für mich beschreiben würde. Geerdet sein bedeutet für mich: bei mir sein. Im eigenen Körper ankommen. Gedanken wahrnehmen, ohne von ihnen mitgerissen zu werden. Den Moment spüren, in dem ich gerade bin – nicht den, der war und nicht den, der vielleicht kommt.
Ungeerdet sein fühlt sich schrecklich an. Ich kann keine klaren Gedanken mehr fassen. Fassungslos. Als würde ich mich selbst von außen beobachten und nicht wissen, wie ich wieder hineinkomme.
Was das Internet über Erdung sagt – und warum es trotzdem nicht reicht
Wenn man nach „Erdung" im Internet recherchiert, bekommt man viele Antworten. Barfuß laufen. Tief atmen. In der Natur sein. Meditieren. Einen Baum umarmen. Kristalle halten. Achtsamkeitsübungen machen. Das alles stimmt. Und gleichzeitig hilft es in dem Moment, in dem man es wirklich braucht, oft kaum weiter.
Denn wer gerade nicht geerdet ist, ist nicht in der Lage, eine Liste abzuarbeiten. Wer fassungslos ist, kann nicht einfach beschließen, jetzt achtsam zu sein. Wer innerlich taumelt, findet in gut gemeinten Tipps keinen Halt – weil der Kopf, der diese Tipps lesen würde, gerade selbst das Problem ist. Das ist das Paradox der Erdung: In dem Moment, in dem man sie am meisten braucht, weiß man am wenigsten, wie man sie findet. Man fühlt sich hilflos. Denn Wissen allein trägt in diesem Moment nicht.
Was dann hilft, ist nicht mehr Wissen. Es ist ein einziger konkreter Anker. Etwas, das den Körper erreicht, bevor der Kopf überhaupt mitdenken kann.
Der Anker – das eine Ding, das einfach hilft
Es muss nicht groß sein. Es muss nicht bedeutungsvoll klingen. Es muss nicht einmal Sinn ergeben, wenn man es jemandem erklärt. Es darf nur funktionieren.
Für mich ist es der Stein. Ich nehme ihn in die Hand. Ich mache nichts damit. Ich denke nichts dabei. Ich halte ihn einfach. Und irgendwann – nicht sofort, nicht auf Knopfdruck – wird es ruhiger. Erst ein bisschen. Dann mehr. Die Gedanken hören nicht auf, aber sie werden langsamer. Der Atem wird tiefer, ohne dass ich es bewusst steuere. Der Körper erinnert sich, wie Ruhe sich anfühlt.
Das ist kein Wunder. Das ist ein Anker.
Ein Anker ist etwas, was ich stupide wiederhole. Immer wieder. In guten Momenten und in schlechten. Damit mein Körper irgendwann weiß: Wenn ich das tue, darf ich loslassen. Wenn ich das halte, bin ich sicher. Wenn ich das spüre, bin ich noch da.
Manche Menschen haben ein Lied, das sie immer hören, wenn es ihnen nicht gut geht. Manche kochen dasselbe Gericht. Manche gehen denselben Weg. Manche schreiben. Manche atmen dreimal tief durch – nicht weil es hilft, sondern weil es ihr Zeichen ist: Ich komme zurück.
Der Anker ist nicht die Lösung. Er ist die Brücke. Die Brücke zwischen dem Moment, in dem man sich verloren hat – und dem Moment, in dem man sich wiederfindet. Und irgendwann, wenn die erste Welle durch ist, kommt etwas anderes. Etwas Leiseres. Die Frage: Was brauche ich jetzt wirklich?
Das ist der Moment, in dem Selbstliebe beginnt. Als eine ganz stille, ganz ernste Entscheidung: Ich bin gerade verletzt. Ich bin gerade aus dem Gleichgewicht. Und ich kümmere mich jetzt um mich – so wie ich mich um einen Menschen kümmern würde, den ich wirklich liebe.
Vielleicht ist das ein Spaziergang. Vielleicht ist es Stille. Vielleicht ist es ein Gespräch mit jemandem, dem ich vertraue. Vielleicht ist es einfach, früh ins Bett zu gehen und dem Tag zu sagen: Genug für heute.
Selbstliebe ist nicht das, was man tut, wenn alles gut ist. Selbstliebe ist das, was man tut, wenn alles gerade schwer ist. Und sie beginnt mit dem Anker.
Der Stein in meiner Hand
Wenn das passiert, greife ich zu Bernstein. Fast immer. Fast automatisch. Ich halte ihn in der Hand, spüre seine Wärme, seine Glätte, sein sanftes Gewicht. Und irgendetwas in mir beginnt, sich zu setzen.
Bernstein ist kein Stein im eigentlichen Sinne. Er ist versteinerte Baumharz – etwas, das Millionen Jahre überdauert hat. Das allein hat schon etwas Beruhigendes. Ihm wird nachgesagt, dass er wärmt, schützt und erdet. Dass er Urvertrauen schenkt und alte Wunden löst. Ob man das glaubt oder nicht – ich kann nur sagen, was ich erlebe: Wenn ich Bernstein halte, komme ich schneller wieder zu mir. Aber auch ganz sanft und tiefgründig. Vielleicht liegt es an der Wärme. Vielleicht an der Haptik. Vielleicht an den Farben. Vielleicht daran, dass ich in diesem Moment aufhöre, im Kopf zu sein – und anfange, im Körper zu sein. Der Stein gibt mir etwas zum Festhalten, wenn alles andere gerade wegschwimmt.
Aktuell begleitet mich jedoch Rhodonit.
Er ist rosa, durchzogen von dunklen Adern – und er sieht aus wie das, was er verkörpern soll: ein Herz, das Risse hat und trotzdem ganz ist. Rhodonit wird nachgesagt, dass er bei emotionalen Verletzungen hilft. Dass er erdet und gleichzeitig das Herz öffnet. Dass er hilft, Schmerz zu verarbeiten, ohne sich darin zu verlieren. Ihn als Stein der Vergebung zu bezeichnen, finde ich treffend – nicht weil Vergebung leicht ist, sondern weil sie Zeit braucht. Und Rhodonit erinnert mich daran, dass beides gleichzeitig möglich ist: verwundet sein und trotzdem stabil bleiben.
Schreiben als Erdung
Neben den Steinen gibt es noch etwas, das mich erdet: Das Schreiben.
Diese Blogs hier sind kein Zufall. Ich schreibe nicht nur, um anderen etwas mitzugeben. Ich schreibe, weil es mich sortiert. Weil Gedanken, die ich aufschreibe, aufhören, im Kreis zu laufen. Weil das Formulieren von etwas Unklarem es irgendwie klarer macht. Schreiben ist für mich eine Form von Selbstgespräch. Und manchmal brauche ich dieses Gespräch mit mir selbst mehr als jedes Gespräch mit einem anderen Menschen.
Und dann gibt es noch die Spaziergänge. Einfach rausgehen. Luft. Bewegung. Den Boden unter den Füßen spüren. Nicht um irgendwo anzukommen, sondern um wieder anzukommen – bei mir.
Was Erdung nicht ist
Erdung ist kein Zustand, den man einmal erreicht und dann behält. Sie ist keine Technik, die man einmal lernt und dann immer beherrscht. Sie ist eher eine Praxis. Etwas, zu dem man immer wieder zurückfindet – manchmal leicht, manchmal mit Mühe.
Und sie sieht bei jedem anders aus. Für manche ist es Yoga. Für andere Kochen. Für wieder andere ein Gespräch mit einem Menschen, dem man vertraut. Es gibt kein Richtig oder Falsch. Die einzige Frage, die zählt, ist: Was bringt mich zurück zu mir?
Was ich dir mitgeben möchte
Wenn du das nächste Mal merkst, dass du nicht mehr bei dir bist – dass die Gedanken rasen, die Gefühle überfluten, die Klarheit fehlt – dann muss das keine Krise sein. Es ist ein Hinweis. Dein Körper, dein Geist, dein Inneres sagen dir: Komm zurück. Komm zu dir. Nicht irgendwann. Jetzt.
Vielleicht ist es ein Stein, den du in die Hand nimmst. Vielleicht ein Spaziergang. Vielleicht ein Satz, den du aufschreibst. Vielleicht einfach ein tiefer Atemzug und die Frage: Wo bin ich gerade?
Erdung beginnt nicht draußen. Sie beginnt in dem Moment, in dem du aufhörst, wegzulaufen – und anfängst, anzukommen.
Wenn du jedoch merkst, dass du stark aus deiner Mitte gerissen bist und dir die üblichen Tipps aus dem Internet nicht weiterhelfen, dann scheue dich bitte nicht, einen Arzt oder Therapeuten zu kontaktieren. Dort bist du gut aufgehoben. Meine Worte spiegeln lediglich wider, was mir persönlich guttut. Sie können höchstens eine begleitende Unterstützung sein – eine Therapie ersetzen sie nicht.
Herzlichst,
Fanni
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